王相雷（邹城）

“小孩小孩你别馋，过了腊八就是年。”旧日历一翻到腊月，风里便漫开了年味，悄无声息，却又大张旗鼓，如约而至。

童年的年味，是囤积在感官里的一场盛宴。那时,我们追着鞭炮声奔跑，把笑声丢在雪地里；一颗糖能甜透整个下午，一件新衣足以照亮整个正月。不知从何时起，这份翘首以盼的劲儿，渐渐淡了。不再执着于新衣裳，年夜饭的山珍海味也难复当初的惊艳，连烟花绽放，也只是静静看几秒，便转身收拾散落的杯盘。我们总说年味淡了，仿佛那些热闹与香甜都被岁月偷走。却忘了，或许不是年味变了，而是快乐的主角，早已从当年的我们，换成了身边蹦蹦跳跳的孩子。

成年人的春节，像一面格外诚实的镜子。它照见发际线后移的慌张，父母鬓角新添的银丝，奔波一年后藏在眼底的倦意，也照见心底最柔软的、名为“家”的牵挂。我们成了风雨兼程的赶路人，要撑起一片屋檐，要周旋于人情世故，要在生活的长路上负重前行。身躯在尘世里打磨，渐渐裹上了一层坚硬的壳，可心底深处，始终藏着那个盼过年的小孩，守在时光的门缝里，等待一声 “过年啦” 的呼唤。

直到母亲在厨房喊出一声 “开饭了”，熟悉的饭菜香扑面而来，那些被现实磨出的棱角与硬壳，仿佛瞬间被温柔熨帖了。原来，我们从未真正告别那个期盼过年的孩子。他只是藏在了时光深处，等着每一个春节，与成年的自己，安静重逢。

我们总说年味淡了、仪式简了，可腊肠的香气、新写的春联、锅中翻滚的热气，从来都在。淡去的，或许只是我们身上那份能承接与感知巨大幸福的天真。孩童为一点光亮欢呼，为一枚糖果满足，而我们看得太清楚，反倒少了几分纯粹的欢喜。

风里的年味依旧，只是多了几分岁月的通透与懂得。年味从不是某一种味道、某一场热闹，而是无论我们走出多远，总能在某个特定的屋檐下，循着熟悉的信号，找回内心深处那份最初的柔软与安宁。