张敏（邹城）

下班的路，被路灯拉得悠长。拐过街角，熟悉的糖葫芦小摊还在——还是那个佝偻着背的小老头，还是那首悠扬的《冰糖葫芦》，和几年前没什么两样。

我停下车，笑着打招呼：“大爷，来三串糖葫芦，再来一包雪红果！”孩子们盯着晶莹透亮的糖葫芦，眼睛亮晶晶的。扫码付款时，我随手捻了包雪红果塞进包里，转身牵起孩子往家走。

刚进家门，女儿媛媛突然举起手里的塑料袋：“妈妈，这个给你！”我低头一看，心倏地一沉——竟又是一包雪红果。这才反应过来，刚才手忙脚乱，多拿了一包。

“坏了，得赶紧给大爷送回去！”我话音刚落，两个孩子就齐声应和：“对！妈妈快去吧！”

我抓起那包多拿的雪红果，匆匆发动车子。夜风微凉，心里却揣着一点暖，一路默念：可千万别收摊啊。

车子拐进胡同口，昏黄的路灯下，那个小摊还亮着微光。小老头正低头整理竹签，见我走来，他抬起头。我赶忙递上雪红果，不好意思地解释：“大爷，刚才忙乱，不小心多拿了一包，给您送回来。”

他笑着摆摆手：“多大点事儿，你还专程跑一趟，给孩子留着吃吧！”

我把雪红果轻轻放回他的小摊上，笑着说：“那可不行，您摆摊不容易，该是多少就是多少。”

往回走的路上，我心里暖暖的。原来，诚实这件事，从来都不分大小——它就像冬夜里的一盏明灯，亮堂堂的，照得人心里踏实又舒服。